Por ardor se mató, o murió de pereza
Si vive es por olvido, veamos lo que deja
—Su única pesadumbre fue no poder ser su propia amante—
No nació para ningún fin
hacia delante siempre con el viento en contra.
No siendo sino de un banquete las sobras
En una mezcolanza adulterada de todo.
De un no se qué. — pero sin saber dónde
Del oro.—pero sin calderilla
De los nervios,— sin nervio. Vigor sin ímpetu.
De impulso, — pero renqueando
Del alma,— le faltaba el violín
Del amor, —con la peor de las fachadas
—Demasiados nombres para tener uno solo—
Persiguiendo el ideal, — sin tener ni idea
Verso rico, — y siempre suelto
Sin haberse ido— vuelto
Encontrándose en todos sitios perdido
Poeta, a pesar de sus versos
Artista sin arte,— y al revés
Filósofo, — a tontas y a locas.
Un gracioso serio, — que no tenía…
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las ruinas del cálamo 